miércoles, 28 de abril de 2010

LIMITE


¿Quién dijo que el mar
llegaba hasta la orilla de la tierra?

¿Quién inventó ese límite falso
que impide a los peces
nadar por la llanura?

Tu y yo sabíamos
que esa frontera era mentira…

Juntos vimos a las aves
deshojarse en el aire
y dejar un rastro de plumas
entre el mar y las montañas.

Nuestra mirada todo lo abarcaba.
Nuestros ojos bebían la sierra verde
del mismo modo que en sentían el sabor
de las marejadas salinas.

Tus pies y mis pies paralelos
y en la playa nuestras piernas
se hundían en el agua
y sentían la dureza de la tierra.

El viento tenía pinceladas de océano
y perfume de veredas terrestres.
La tierra y el mar eran una sola masa,
nosotros lo sabíamos y nos reíamos
de la ignorancia de la humanidad entera

domingo, 25 de abril de 2010

LO QUE SE DICE


Ojalá las palabras dichas
pudieran borrarse
como se borran las que trazamos
con un lápiz.

Ojalá, lo que se dice escapara
en las rendijas del aire
y se fuera hacia las cataratas del viento.

Pero todo lo que se dice
se anida en la memoria
hecha raíces y crece
en los necedades del recuerdo.

Entonces, cada frase es una semilla
que se reproduce en el odio o en el amor
en las tardes de esperanza,
en las vagos rieles de un tren
en la lejanía cuando no tenemos a nadie..

Y otra vez las escuchamos
en las paredes del cráneo.
Son palabras quizás dichas por otros,
tal vez dichas por nuestros propios labios.

LA PUERTA



Abre tu puerta, no te encierres,
no seas un jabalí rabioso
que huye de su depredador.

No hace falta que abras toda tu puerta,
tan solo basta una línea de tu cara,
brillante, viva, filo de fogón.

Tan solo te pido una rendija
Un breve arco, un chirrido de goznes,
para sentirte en un vistazo.

Solo serán dos rostros
que se miran por una rendija.

Solo hacen falta dos centímetros
entre la puerta y su marco,
y algo de tu respiración que escape
de tu habitación a mi pasillo.

Tan solo te pido que entreabras la puerta
No te pido me dejes pasar.

Yo solo quiero un instante,
tan solo dos centímetros para verte
y entonces darme la vuelta
y llevarme el recuerdo de tus ojos
mientras tu sigues detrás de esa puerta
en la que encierras tu rabia escondida
como una fiera de selvática.

sábado, 24 de abril de 2010

PASA



Pasa tu lengua
por el fondo de la copa.
También, cómete el vidrio.
Recuerda que no es un verdugo
lo que oyes. Es tan solo
el viento quieto
que viaja sobre las mulas.

No dependas de mí.
Lárgate largo
y en un corto segundo.
No dejes rastro.

Tu recuerdo
vivirá conmigo,
pero dormirá en la calle
o encerrado.
Tampoco le daré de comer.

SOLO ECO




Sólo fuimos
una conversación.
Ni siquiera fuimos nubes
ni duendes transparentes.

Juntos invadimos el silencio
Sin cuerpos y sin manos
Sin piernas,
sin órganos sexuales.

Nada.
Sólo fuimos voces.
Dos simples ecos
que habían olvidado
la boca en que nacieron.

RUTA DE LA CRUZ


A un costado de la esperanza
la sensatez sigue girando.

La mesa está servida,
pero está poblada
de un ejército de carpas.

Todo se aleja.
Es tan espeso caminar por el pasillo
y ensartarse una aguja en el talón.

Es tan difícil
soportar el peso de los maderos
y comer un trozo de sazonada locura.

No es un camino largo,
pero una serpiente golpea
con su cola la espalda
y muchos pájaros picotean sobre la frente.
Al final hay una colina, nada más.

SI PREGUNTAN



Si preguntan por mí
diles que soy
el reflejo de una navaja
o una flauta que devoró el aire
que no quiso volverse música.

No trames una costura.
Solo diles que me soñaste.

ANGEL REBELDE


Eres un ángel, admítelo.
No te deshagas de tus alas.
Escóndelas, mejor
bajo una chaqueta de cuero
bien apretadas
sobre tus omoplatos.

Guarda tus alas
así como has guardado tu corazón.
Enciérrate con la misma llave caliente
con que cauterizaste tu lengua
cada vez que quisiste comer
los labios de una mujer mortal.

No renuncies, mejor guárdate.
Conviértete en perla.
Rodéate de almeja.
Quizás un día
la lava que corre por tus venas
explote en el monólogo de un volcán
y escupas al aire
cada minuto de tu historia hecha cenizas.

jueves, 22 de abril de 2010

V SEMANA NARRATIVA URBANA


Del 17 al 21 de mayo se celebrará la V Semana de la Nueva Narrativa Urbana. Estoy muy contento de participar en la misma, pues es la primera vez que envío un cuento a un evento y quedé seleccionado. Pero lo mejor es que compartiré con mucha gente que al igual que yo disfruta de escribir.

A continuación, la lista de los 15 autores que integran la V Semana de la Nueva Narrativa Urbana:


Alexis Pablo
Carlos Patiño
Dulce Penélope
Graciela Yanez Vicentini
Harold Mota
Hernán Lameda
Jesús Ernesto Parra
John Manuel Silva
Marcel Ventura
María Eugenia Mayobre
María Ignacia Alcalá
Maryorie Landaeta
Michelle Roche Rodríguez
Noelia Depaoli
Ricardo Ramírez Requena

Fuente: Ficción Breve
http://www.ficcionbreve.org

sábado, 17 de abril de 2010

SECRETO


Siempre fuiste la misma.
Nunca te derretiste en la lluvia.
ni se diluyó la tinta de tu sonrisa.
ni se destilaron en las alcantarillas
los golpes de tus zapatos de tacón.

La lluvia era tu amante ocasional
Para verte, ella desafiaba la naturaleza
y en los días más soleados
venía sin excusas, sin motivos,
a veces con ternura de llovizna
y otras con rabia de tormenta.

La lluvia te lanzaba su caricia de agua
bajaba por tu espalda, giraba hasta tu pecho
y se escurría en muchos hilos de agua
en un gélido escozor que te hacía sonreír.

viernes, 16 de abril de 2010

EL TIEMPO CONTIGO


El tiempo contigo
era un tiempo distinto.

Contigo las horas
se evaporaban despacio,
lentas y vivas
como la prisa de un caracol.

Pero de repente,
una semana pasaba volando
y luego se sumaban siete días más.
El calendario volaba en ráfagas de furia
hacia los rieles del mundo
que viajaba en tranvía
mientras nosotros íbamos paso a paso
al ritmo de nuestros pies.

Por eso, el tiempo contigo
era un truco de magia.
Olía a durazno y a levadura griega,
a piedras de sal robadas de un galeón..

El tiempo contigo
era tan fugaz y tan lento a la vez
que a veces me parecías una sirena
―antigua, eterna y mitológica―
y otras veces eras tan breve
como una de tus pestañas.

miércoles, 14 de abril de 2010

UNA FOTOGRAFIA


Una foto en mi gaveta
es un trozo de recuerdo
o quizás una ventana
en el muro del olvido.

Extraviada en una esquina de madera,
el polvo la cubre y la protege.

La fotografía resbala entre mis dedos
como un trozo de tiempo.

Sin embargo, tengo miedo
por que a través de la foto
escapan los perros de la memoria.

Ellos son feroces y rápidos.
Nada los detiene.
Sus ladridos están llenos de recuerdos
y muerden directo al corazón.

lunes, 12 de abril de 2010

TODOS BUSCAMOS ALGO


Todos buscamos algo
cuando leemos el periódico en la mañana,
cuando nos vemos en el espejo
o volteamos la mirada

Todos buscamos algo.
Lo hacemos antes de dormir
cuando repasamos nuestra jornada
y late en nuestro pecho la esperanza
de que ese algo aparezca
antes de que muera el día

En cada puerta que se abre,
en cada nuevo trabajo,
en cada fiesta,
al dar vuelta en una repisa del supermercado,
al abrirse el ascensor
y en cada fin de año
y sobre todo
cuando despertamos
en las mañanas del primero de Enero.

Siempre,
siempre buscamos algo.

domingo, 11 de abril de 2010

CUANDO TE DESHACES DE TU PIEL


Cuando duermes, das vueltas en la cama
y te envuelves en tu cobija,
cubriéndote del frío y de la lluvia,
igual a una crisálida
que fabrica su capullo
con lana y edredones.

Así, cada mañana depiertas
y te deshaces de tu manta como una larva simple.

Cada nuevo día emerges de tu lecho
con las alas de tu cadera en vuelo,
renacida, viva,
con la majestad de un ave fénix.

Tu piel libre de ropas,
tu piel morena, suave,
rozada por las burbujas y la luz húmeda
del vendaval de la mañana.

Así, junto con el sol te levantas
y yo soy feliz al ver tu piel desnuda
más hermosas que una legión de de mariposas.

martes, 6 de abril de 2010

MIRAME EN LA LLUVIA


Mírame en la lluvia como yo te miro dormida:
tratando de adivinar tus acertijos de mujer.

Porque ahora, y solo ahora es el momento,
en que la lluvia lava el gris atardecer.

Mírame y sabrás que, al igual que tú, yo soy de agua.
No soy solo oficinas, bolígrafos y grises corbatas.

Por eso, detente y mírame como miras a la lluvia,
con tus ojos de arcoíris y tu cara de niña feliz.

Alarga hacia mí tus dedos y toca mi silueta de agua
y trata de encontrar lo que está dentro de mí.

Mírame en la lluvia como yo te miro dormida:
así esta tarde no será la última y tendremos un amanecer.

jueves, 1 de abril de 2010

MURMURAS



Murmura
habla suavemente
con tus labios
acorazados de escamas.
Murmúrame
con tus frases escondidas
esos secretos
impensables.

Cuando a mi oído
murmuras
abres tus labios
como grietas en la cueva.
Es entonces
cuando el roce de tu aliento
cosquillea mi oído
como una infantería de hormigas
que conquista
una llanura de azúcar.

Así, murmuradas,
tus palabras
encienden el escozor de las venas
y cuando murmuras
tu yo estallamos en risas
y te doblas y te sigo
y a veces
yo murmuro también
y juntos nos reímos
y todos voltean a mirarnos.

BOCAS


Cuando tu boca y mi boca
pactan a besarse
son como dos ejércitos
que miran sus espadas
antes de lanzarse a la batalla.

Lento, tibio,
como el paso elástico de un gato
que persigue luciérnagas
en la madrugada.

Un roce primero.
Luego, los dos retrocedemos.
como dos erizos
que se rozan y le temen
a sus espinas eléctricas.

Pero tan solo hace falta una mirada,
tan solo una sonrisa,
y entonces tu boca y mi boca se buscan,
chocan, se encuentran
y hay calor, lucha
humedad del tiempo
y algo sin nombre que se desgarra
en la oquedad del horizonte.