Los cocuyos entran por la ventana.
Estrellas aladas
que huyen de la noche.
Viene corriendo un caballo.
El sol es su jinete
y viene del Oriente.
El torero esquiva una cornada.
El toro resopla,
con aliento de venganza.
Llega la hora del eclipse.
Los pájaros vuelan asustados.
El día y la noche en un mismo cielo.
Una flor vuela en el aire.
Una mariposa
ocupa su lugar sobre una rama.
Caminamos separados
por las calles del atardecer.
Nuestras sombras se mezclan en el piso.
El calendario se deshoja.
Las raíces del tiempo
no dejan de crecer.
La luna bebe el agua del río.
Las estrellas
son lluvia congelada.
Un pañuelo lleno de lágrimas
se seca al sol.
El corazón sigue húmedo.
En la hora de su muerte
la mariposa recuerda
su niñez de oruga.
El arte del dibujo.
La mano en el carboncillo,
el ojo que descubre lo invisible.
El extraño arte de escribir
consiste
en saber borrar.
Las tumbas son hechas
para que las visiten los vivos.
Los muertos son la excusa.
La corriente se lleva
mi reflejo río abajo.
Mi rostro envejece.
La levadura infla
la masa delgada del pan.
Los niños sonríen.
Una vela encendida
en mesa de noche.
Libélula de cera.
Germina la semilla
y rompe su piel.
Oruga vegetal.
El cielo es más pequeño
en los charcos de agua,
pero está más cerca.
He venido a ver los árboles.
Bajo su sombra dormiré.
Mi manta, las hojas de otoño.
Un rey con tres espadas
mata a su reina de corazones.
Crimen en los naipes.
El canario canta.
Su cuerpo está enjaulado,
su trino es libre en el viento.
Los tejados lloran
con gotas de lluvia.
Existe otro cielo.
Soy un marinero.
Para ver el mar
me miro al espejo.
Cantan las sirenas.
Los marineros viejos
se burlan de ellas.
