ESCRIBIR EN EL INSOMNIO

Necesidad del insomnio
blanca palabra
que se deshace en la escritura
cuando no sabemos
si el sol nos ignora
o no existimos.

Larga noche fabulada
ojeras en el cuerpo
un vampiro que no sale de su cueva
un caballo que levanta el polvo
de la imaginación.

Navajas que desengran los sentidos
y los dedos en el teclado
mientras la lluvia cae atrás de la ventana
sobre la calle, sobre los gatos sin dueño.

V SEMANA DE NARRATIVA URBANA

Atendiendo a la iniciativa del Pen Venezuela, los escritores Ana Teresa Torres y Héctor Torres convocaron a la quinta edición del evento que viene realizándose desde 2006 con el auspicio de Cultura Chacao. La V Semana de la Nueva Narrativa Urbana tendrá lugar la semana del 17 al 21 de mayo de 2010 en el auditorio abierto del Centro Cultural Chacao de El Rosal, a las 7 PM. La cita está abierta para todos aquellos que quieran venir a escuchar las voces en vivo de la narrativa emergente venezolana. Quince cuentistas leerán para el público una muestra de sus cuentos inéditos, acompañados por escritores que participaron en las anteriores ediciones.
Cronograma de presentaciones:
LUNES 17: María Ignacia Alcalá (Caracas, 1985), Alexis Pablo (Porlamar, 1983) y Jesús Ernesto Parra (La Victoria, 1979). Presentación y comentarios: Rodrigo Blanco Calderón.
MARTES 18: Harold Mota (Calabozo, 1982), Carlos Patiño (Caracas, 1978) y Jhon Manuel Silva (Caracas, 1984). Presentación y comentarios: Fedosy Santaella.
MIERCOLES 19: Marjorie Landaeta (Barinas, 1983), Dulce María Ramos (Caracas, 1978) y Graciela Yáñez Vicentini (Caracas, 1981). Presentación y comentarios: Gabriel Payares.
JUEVES 20: Hernán Lameda (Guadalajara, México, 1980), Michelle Roche Rodríguez (Caracas, 1979) y Marcel Ventura (Barcelona, España, 1987). Presentación y comentarios: Martha Durán.
VIERNES 21: Noelia Depaoli (Rosario, Argentina, 1984), María Eugenia Mayobre (Caracas, 1976) y Ricardo Ramírez (Ciudad Bolívar, 1976). Presentación y comentarios: José Tomás Angola.
Ese mismo viernes se presentará el libro con las dos ediciones anteriores de este evento, el cual será editado por la Fundación para la Cultura Urbana.

FUENTE: http://www.ficcionbreve.org/site/contenido.php?id=1707

OIGO TUS PIES

Oigo tus pies.

Son como liebres sosteniendo tus pasos.
Libres, rápidos, alegres,
Se parecen a tus hombros redondos
y al grito delgadísimo
de tus ojos felinos.

Tus pies son blancos,
y dejan sobre la playa
huellas delgadas y alargadas
invisibles a los ojos
de las gaviotas hambrientas.

Oigo tus pies...

Son como el arco de un idioma imposible
que se arrastra por los pisos de madera
y que traen contigo su figura
sostenida altas columnas como piernas.

EL ASESINO

Luego de matar a la doncella, el asesino aguardó con ansias que vitorearan el crimen en los periódicos.
La rabia fluyó por sus venas cuando supo que su magistral homicidio―el mejor que había perpetrado en diez años de carrera― estaba apenas mencionado en dos artículos de menos de quinientas palabras. Sin embargo, lo que más le indignó fue que los columnistas calificaran lo sucedido como un simple acto del hampa común.
El asesino se cruzó los brazos. Con una mano en el pecho y una lágrima en su rostro juró que no mataría a más nadie en aquella ciudad en la que nadie valoraba su talento.

EL CENTAURO

A las dos de la mañana el conductor de la locomotora ve una extraña criatura. Mitad potro, mitad hombre, un centauro está de pie sobre la vía férrea.

Aquel ser insólito es hermoso. La parte animal es color tinto, sus cuatro patas son atléticas y tienen pezuñas negras. La parte humana es joven, como la de un chico de veinte años. “Es tan solo un caballo”, murmura el conductor creyendo que el desvelo le hace imaginar un torso humano sobre la anatomía de un algún caballo errabundo.

“Las leyes de la empresa son claras”, piensa el conductor. “Si un estúpido caballo se detiene en la vía del tren yo no debo frenar. ¡Ni modo!”.

Sin embargo, a medida que se acerca al centauro algo pasa. Algo bulle en su mente. “Y si en realidad lo que estoy viendo es un hombre al cual le imagino extremidades de caballo”, cavila el conductor.

Como un dragón en cacería, la locomotora avanza. El conductor, siente que su corazón estalla. No quiere ser el culpable de que un hombre muera. Pero ya no hay tiempo. Si hala la palanca del freno el tren se desboca y se sale de la vía. El conductor cierra los ojos y cuando escucha el golpe sabe que algo ha muerto. Sin embargo, no tiene certeza si el cuerpo que ha volado por los aires, destrozado, es un animal o un ser humano.

LA RUBIA

Cuando La Rubia apareció todos los fotógrafos cargaron sus cámaras como soldados a punto de disparar. Ella era alta, bella, de bucles dorados y labios de rosa imposible. Sus ojos eran dos esmeraldas. Sus piernas, dos obeliscos de piel. Sus muslos apenas remataban en una falda que alimentaba la imaginación. En el momento del flash una brisa traicionera levantó la falda de la rubia. Todo quedó inmortalizado en imágenes, fotos, publicaciones de periódicos. De esa manera la ciudad entera― todo el país― supo que en realidad La Rubia no era una mujer.

QUISIERA

Quisiera regalar poesía
un suave filtro de tu luz
una mancha de sol dormido
derribado en la oscuridad

Ángel indeciso tú,
sonámbula palabra.
Argamasa de luna diluida.
Hermosa ermitaña
Silenciosa y casual.

No te detengas sola.
Tu sombra es más rápida que tú.
Apúrate
hasta el rumor de mi canción
y apréndete la letra
y quizás puedas descubrir tu nombre
entre estas dulces palabras que escribo.